Intensidade reclusa

Foto: Hidden-target

Somos senhores de nossas reclusões, cegos desnorteados em uma linha de tiro que ricocheteiam inebriantes e lívidas sensações. Ficamos refém dos delitos cometidos pela inconsciência, dos pecados vividos na vã mania de sentir e deliberar tudo o que se distingue pelo território que nos circunda. O tremor inconstante do imprevisível pousa dilacerante, estremecendo as bases rotundas do peito. Somos frágeis na força, fortes na fraqueza, impávidos no amor.

Nossos danos ficam encruzilhados nos fronteiriços semblantes, retratos efusivos do que aperta e se declina, amansando, mantendo, matando, nascendo e padecendo – em nós. Somos intensos, guerreiros lançados ao léu, sem armas, sem defesas, sem roteiros de sobrevivência. Demasiado é o caminho por onde recolhemos, por onde marchamos com o intuito de revelar territórios invadidos, as doenças penetradas em nosso perímetro tão desconhecido. O encontro interno é um embate que nos afunila.

É intenso este foco pelo ajuste cego, em razão da subjetividade presente em nossa inconsciência, feito inspiração que debruça as palavras sem composição. O presente se encontra em detalhes perdidos nos escombros do espírito, pelos cantos raramente sombreados pelo olhar humano. A felicidade não se constrói com as partículas de dores. A alegria é indissolúvel como muro de concreto. Apenas damos valor demais ao quintal de dores que a circunda e esquecemos a felicidade que sempre esteve intacta. Uma limpeza – íntima, é sempre o mais certo a se fazer regularmente.

Tudo gira em torno de algo que concretize os sentimentos da alma, que concorde com nossos idealizados anseios, os valores nascidos na enxuta bravura por dias melhores. A fumaça do sofrimento oculta a arquitetura da alegria. Tudo se espelha no alcance destemido e íntimo de um coração desejoso pelo bem-estar. Na reclusão intensa dos atos, sofremos porque a sujeira pesa toneladas, as lágrimas causam enchente e as dores roubam as memórias. Mas é na intensidade do recolhimento que descobrimos as nuances belas da alma e, principalmente, a textura do amor que nos envolve, pela qual foge da vista quando esquecemos o que somos. A busca interna é a melhor cura.

Aspas do Autor: É de dias, recluso, que necessito. Para redescobrir os meus dons...